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La cebolla es escarcha
La cebolla es escarcha cerrada y pobre. Escarcha de tus días y de mis noches. Hambre y cebolla, hielo negro y escarcha grande y redonda.
En la cuna del hambre mi niño estaba. Con sangre de cebolla se amamantaba. Pero tu sangre, escarchada de azúcar cebolla y hambre.
Una mujer morena resuelta en lunas se derrama hilo a hilo sobre la cuna. Ríete niño que te traigo la luna cuando es preciso.
Tu risa me hace libre, me pone alas. Soledades me quita, cárcel me arranca. Boca que vuela, corazón que en tus labios relampaguea.
Es tu risa la espada más victoriosa, vencedor de las flores y las alondras. Rival del sol. Porvenir de mis huesos y de mi amor.
Desperté de ser niño: nunca despiertes. Triste llevo la boca: ríete siempre. Siempre en la cuna defendiendo la risa pluma por pluma.
Al octavo mes ríes con cinco azahares. Con cinco diminutas ferocidades. Con cinco dientes como cinco jazmines adolescentes.
Frontera de los besos serán mañana, cuando en la dentadura sientas un arma. Sientas un fuego correr dientes abajo buscando el centro.
Vuela niño en la doble luna del pecho: él, triste de cebolla, tú satisfecho. No te derrumbes. No sepas lo que pasa ni lo que ocurre.
The onion is frost sealed and poor. Frost from your days and my nights. Hunger and onion, black ice and frost big and round.
In the cradle of hunger my child lay. Nourished with onion blood he was fed. But your blood, frosted with sugar onion and hunger.
A dark-skinned woman resolved in moons pours thread by thread over the cradle. Laugh, child for I bring you the moon when needed.
Your laughter sets me free, gives me wings. Takes away my loneliness, removes my prison. Mouth that flies, heart that flashes on your lips.
Your laughter is the most victorious sword, conqueror of flowers and larks. Rival of the sun. Future of my bones and my love.
I woke from being a child: never wake up. Sadly I carry my mouth: laugh always. Always in the cradle defending laughter feather by feather.
At eight months you laugh with five orange blossoms. With five tiny ferocities. With five teeth like five young jasmines.
Tomorrow will be the border of kisses, when in your teeth you feel a weapon. You feel a fire running down your teeth seeking the center.
Fly, child, in the double moon of the breast: he, sad from onion, you satisfied. Do not fall. Do not know what happens or what occurs.