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Italo ardito, a che giammai non posi
Italo ardito, a che giammai non posi Di svegliar dalle tombe I nostri padri? ed a parlar gli meni A questo secol morto, al quale incombe Tanta nebbia di tedio? E come or vieni Sì forte a’ nostri orecchi e sì frequente, Voce antica de’ nostri, Muta sì lunga etade? e perchè tanti Risorgimenti? In un balen feconde Venner le carte; alla stagion presente I polverosi chiostri Serbaro occulti i generosi e santi Detti degli avi. E che valor t’infonde, Italo egregio, il fato? O con l’umano Valor forse contrasta il fato invano?
Certo senza de’ numi alto consiglio Non è ch’ove più lento E grave è il nostro disperato obblio, A percoter ne rieda ogni momento Novo grido de’ padri. Ancora è pio Dunque all’Italia il cielo; anco si cura Di noi qualche immortale: Ch’essendo questa o nessun’altra poi L’ora da ripor mano alla virtude Rugginosa dell’itala natura, Veggiam che tanto e tale E’ il clamor de’ sepolti, e che gli eroi Dimenticati il suol quasi dischiude, A ricercar s’a questa età sì tarda Anco ti giovi, o patria, esser codarda.
Di noi serbate, o gloriosi, ancora Qualche speranza? in tutto Non siam periti? A voi forse il futuro Conoscer non si toglie. Io son distrutto Nè schermo alcuno ho dal dolor, che scuro M’è l’avvenire, e tutto quanto io scerno E’ tal che sogno e fola Fa parer la speranza. Anime prodi Ai tetti vostri inonorata, immonda Plebe successe; al vostro sangue è scherno E d’opra e di parola Ogni valor; di vostre eterne lodi Nè rossor più nè invidia; ozio circonda I monumenti vostri; e di viltade Siam fatti esempio alla futura etade.
Bennato ingegno, or quando altrui non cale De’ nostri alti parenti, A te ne caglia, a te cui fato aspira Benigno sì che per tua man presenti Paion que’ giorni allor che dalla dira Obblivione antica ergean la chioma, Con gli studi sepolti, I vetusti divini, a cui natura Parlò senza svelarsi, onde i riposi Magnanimi allegràr d’Atene e Roma. Oh tempi, oh tempi avvolti In sonno eterno! Allora anco immatura La ruina d’Italia, anco sdegnosi Eravam d’ozio turpe, e l’aura a volo Più faville rapia da questo suolo.
Eran calde le tue ceneri sante, Non domito nemico Della fortuna, al cui sdegno e dolore Fu più l’averno che la terra amico. L’averno: e qual non è parte migliore Di questa nostra? E le tue dolci corde Sussurravano ancora Dal tocco di tua destra, o sfortunato Amante. Ahi dal dolor comincia e nasce L’italo canto. E pur men grava e morde Il mal che n’addolora Del tedio che n’affoga. Oh te beato, A cui fu vita il pianto! A noi le fasce Cinse il fastidio; a noi presso la culla Immoto siede, e su la tomba, il nulla.
Ma tua vita era allor con gli astri e il mare, Ligure ardita prole, Quand’oltre alle colonne, ed oltre ai liti Cui strider l’onde all’attuffar del sole Parve udir su la sera, agl’infiniti Flutti commesso, ritrovasti il raggio Del Sol caduto, e il giorno Che nasce allor ch’ai nostri è giunto al fondo; E rotto di natura ogni contrasto, Ignota immensa terra al tuo viaggio Fu gloria, e del ritorno Ai rischi. Ahi ahi, ma conosciuto il mondo Non cresce, anzi si scema, e assai più vasto L’etra sonante e l’alma terra e il mare Al fanciullin, che non al saggio, appare.
Nostri sogni leggiadri ove son giti Dell’ignoto ricetto D’ignoti abitatori, o del diurno Degli astri albergo, e del rimoto letto Della giovane Aurora, e del notturno Occulto sonno del maggior pianeta? Ecco svaniro a un punto, E figurato è il mondo in breve carta; Ecco tutto è simile, e discoprendo, Solo il nulla s’accresce. A noi ti vieta Il vero appena è giunto, O caro immaginar; da te s’apparta Nostra mente in eterno; allo stupendo Poter tuo primo ne sottraggon gli anni; E il conforto perì de’ nostri affanni.
Nascevi ai dolci sogni intanto, e il primo Sole splendeati in vista, Cantor vago dell’arme e degli amori, Che in età della nostra assai men trista Empièr la vita di felici errori: Nova speme d’Italia. O torri, o celle, O donne, o cavalieri, O giardini, o palagi! a voi pensando, In mille vane amenità si perde La mente mia. Di vanità, di belle Fole e strani pensieri Si componea l’umana vita: in bando Li cacciammo: or che resta? or poi che il verde E’ spogliato alle cose? Il certo e solo Veder che tutto è vano altro che il duolo.
O Torquato, o Torquato, a noi l’eccelsa Tua mente allora, il pianto A te, non altro, preparava il cielo. Oh misero Torquato! il dolce canto Non valse a consolarti o a sciorre il gelo Onde l’alma t’avean, ch’era sì calda, Cinta l’odio e l’immondo Livor privato e de’ tiranni. Amore, Amor, di nostra vita ultimo inganno, T’abbandonava. Ombra reale e salda Ti parve il nulla, e il mondo Inabitata piaggia. Al tardo onore Non sorser gli occhi tuoi; mercè, non danno, L’ora estrema ti fu. Morte domanda Chi nostro mal conobbe, e non ghirlanda.
Torna torna fra noi, sorgi dal muto E sconsolato avello, Se d’angoscia sei vago, o miserando Esemplo di sciagura. Assai da quello Che ti parve sì mesto e sì nefando, E’ peggiorato il viver nostro. O caro, Chi ti compiangeria, Se, fuor che di se stesso, altri non cura? Chi stolto non direbbe il tuo mortale Affanno anche oggidì, se il grande e il raro Ha nome di follia; Nè livor più, ma ben di lui più dura La noncuranza avviene ai sommi? o quale, Se più de’ carmi, il computar s’ascolta, Ti appresterebbe il lauro un’altra volta?
Da te fino a quest’ora uom non è sorto, O sventurato ingegno, Pari all’italo nome, altro ch’un solo, Solo di sua codarda etate indegno Allobrogo feroce, a cui dal polo Maschia virtù, non già da questa mia Stanca ed arida terra, Venne nel petto; onde privato, inerme, (Memorando ardimento) in su la scena Mosse guerra a’ tiranni: almen si dia Questa misera guerra E questo vano campo all’ire inferme Del mondo. Ei primo e sol dentro all’arena Scese, e nullo il seguì, che l’ozio e il brutto Silenzio or preme ai nostri innanzi a tutto.
Disdegnando e fremendo, immacolata Trasse la vita intera, E morte lo scampò dal veder peggio. Vittorio mio, questa per te non era Età nè suolo. Altri anni ed altro seggio Conviene agli alti ingegni. Or di riposo Paghi viviamo, e scorti Da mediocrità: sceso il sapiente E salita è la turba a un sol confine, Che il mondo agguaglia. O scopritor famoso, Segui; risveglia i morti, Poi che dormono i vivi; arma le spente Lingue de’ prischi eroi; tanto che in fine Questo secol di fango o vita agogni E sorga ad atti illustri, o si vergogni.
Bold Italian, why do you never stop Waking our ancestors from their graves? And making them speak to this dead age, Which is covered in so much boredom? And how do you now come So strongly to our ears and so often, Ancient voice of ours, Silent for so long? And why so many Resurrections? Suddenly, fruitful The papers came; to the present time The dusty monasteries Kept hidden the noble and sacred Words of the ancestors. And what courage does fate Give you, noble Italian? Or does fate Perhaps uselessly oppose human courage?
Certainly without the high advice of the gods It is not that where slower And heavier is our desperate forgetfulness, Every moment a new cry of the ancestors Returns to strike us. Still the sky Is kind to Italy; still some immortal Cares for us: For this or no other time Is the hour to restore the rusty Virtue of Italian nature, We see that so great and such Is the clamor of the buried, and that the forgotten Heroes almost uncover the ground, To see if in this late age It still benefits you, o homeland, to be cowardly.
Do you still keep, o glorious ones, some Hope for us? Are we not completely Lost? Perhaps the future Is not denied to you. I am destroyed And have no protection from pain, which darkens My future, and all that I see Is such that it makes hope Seem like a dream and a tale. Brave souls To your dishonored roofs, filthy Commoners succeeded; to your blood is scorn Both of deed and word Every courage; of your eternal praises Neither shame nor envy anymore; idleness surrounds Your monuments; and of cowardice We have become an example to future ages.
Noble mind, now when others do not care For our great ancestors, You care, you to whom fate aspires So kindly that by your hand present Seem those days when from the terrible Ancient forgetfulness they raised their heads, With buried studies, The ancient divines, to whom nature Spoke without revealing itself, whence the noble Rest cheered Athens and Rome. Oh times, oh times wrapped In eternal sleep! Then even immature Was Italy's ruin, still disdainful We were of vile idleness, and the air in flight Snatched more sparks from this soil.
Your sacred ashes were warm, Untamed enemy Of fortune, to whose disdain and pain Hell was more friendly than the earth. Hell: and what part is not better Than this of ours? And your sweet strings Still whispered From the touch of your right hand, o unfortunate Lover. Ah, from pain begins and is born The Italian song. And yet less heavy and bites The evil that pains us Than the boredom that drowns us. Oh blessed you, To whom life was weeping! To us the swaddling Bound boredom; to us near the cradle Sits motionless, and on the tomb, nothingness.
But your life was then with the stars and the sea, Bold Ligurian offspring, When beyond the columns, and beyond the shores Where the waves screech at the sun's setting Seemed to hear in the evening, to the infinite Waves entrusted, you found the ray Of the fallen Sun, and the day That is born when it has reached the bottom for us; And broken of nature every contrast, Unknown immense land to your journey Was glory, and of the return To the risks. Ah ah, but known the world Does not grow, indeed it shrinks, and much vaster The sounding ether and the soul earth and sea Appear to the child, than to the wise.
Where have our graceful dreams gone Of the unknown abode Of unknown inhabitants, or of the daily Dwelling of the stars, and of the distant bed Of young Aurora, and of the nocturnal Hidden sleep of the greater planet? Here they vanished at once, And the world is figured on a brief map; Here everything is similar, and discovering, Only nothingness increases. To us it forbids The truth as soon as it arrives, O dear imagination; from you our mind Departs forever; to your stupendous Power the years first withdraw us; And the comfort of our sorrows perished.
Meanwhile you were born to sweet dreams, and the first Sun shone on you in sight, Wandering singer of arms and loves, Who in an age of ours much less sad Filled life with happy errors: New hope of Italy. O towers, o cells, O women, o knights, O gardens, o palaces! thinking of you, In a thousand vain amenities my mind Is lost. Of vanity, of beautiful Tales and strange thoughts Human life was composed: we banished them: Now what remains? now that the green Is stripped from things? The certain and only Seeing that everything is vain except pain.
O Torquato, o Torquato, to us your exalted Mind then, tears To you, nothing else, prepared the sky. Oh wretched Torquato! the sweet song Did not suffice to console you or to dissolve the ice With which the soul they had, which was so warm, Girded hatred and the filthy Private envy and of tyrants. Love, Love, of our life last deception, Abandoned you. Real and solid shadow Seemed to you nothingness, and the world Uninhabited shore. To late honor Your eyes did not rise; mercy, not harm, The last hour was to you. Death asks Who knew our evil, and not garland.
Return return among us, rise from the mute And disconsolate grave, If of anguish you are fond, o miserable Example of misfortune. Much from what Seemed to you so sad and so nefarious, Our life has worsened. O dear, Who would pity you, If, except for himself, no one cares? Who would not call foolish your mortal Affliction even today, if the great and the rare Is called madness; Nor envy anymore, but indeed more enduring Indifference happens to the highest? or what, If more than songs, counting is heard, Would prepare you the laurel once more?
From you until this hour no man has arisen, O unfortunate genius, Equal to the Italian name, except one alone, Alone unworthy of his cowardly age Fierce Allobrogian, to whom from the pole Masculine virtue, not from this my Tired and arid land, Came into the breast; whence deprived, unarmed, (Memorable daring) on the scene He waged war against tyrants: at least let this Wretched war And this vain field to the infirm Wraths of the world. He first and alone within the arena Descended, and no one followed him, that idleness and ugly Silence now presses on us before all.
Disdaining and trembling, immaculate He drew his whole life, And death saved him from seeing worse. My Vittorio, this was not Age nor soil for you. Other years and another seat Suit the high minds. Now of rest Satisfied we live, and guided By mediocrity: the wise descended And the crowd rose to a single boundary, That the world equalizes. O famous discoverer, Continue; awaken the dead, Since the living sleep; arm the extinguished Tongues of ancient heroes; so that in the end This age of mud either longs for life And rises to illustrious acts, or is ashamed.