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¡Oh, la saeta, el cantar
¡Oh, la saeta, el cantar
al Cristo de los gitanos,
siempre con sangre en las manos,
siempre por desenclavar!
¡Cantar del pueblo andaluz,
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la cruz!
¡Cantar de la tierra mía,
que echa flores
al Jesús de la agonía,
y es la fe de mis mayores!
¡Oh, no eres tú mi cantar!
¡No puedo cantar, ni quiero
a ese Jesús del madero,
sino al que anduvo en el mar!
Oh, the arrow, the song
To the Christ of the gypsies,
Always with blood on his hands,
Always to be un-nailed!
Song of the Andalusian people,
That every spring
Goes asking for ladders
To climb to the cross!
Song of my land,
That throws flowers
To the Jesus of agony,
And is the faith of my ancestors!
Oh, you are not my song!
I cannot sing, nor do I want
To that Jesus of the wood,
But to the one who walked on the sea!