Loading
Arbolé, arbolé,Arbolé, arbolé
Arbolé, arbolé, seco y verdí.
La niña del bello rostro está cogiendo aceituna. El viento, galán de torres, la prende por la cintura. Pasaron cuatro jinetes sobre jacas andaluzas, con trajes de azul y verde, con largas capas oscuras. “Vente a Córdoba, muchacha.” La niña no los escucha. Pasaron tres torerillos delgaditos de cintura, con trajes color naranja y espadas de plata antigua. “Vente a Sevilla, muchacha.” La niña no los escucha. Cuando la tarde se puso morada, con lux difusa, pasó un joven que llevaba rosas y mirtos de luna. "Vente a Granada, muchacha." Y la niña no lo escucha. La niña del bello rostro sigue cogiendo aceituna, con el brazo gris del viento ceñido por la cintura. Arbolé, arbolé. Seco y verdé.
Tree, tree, dry and green.
The girl with the pretty face is picking olives. The wind, a suitor of towers, grabs her by the waist. Four horsemen passed on Andalusian ponies, in blue and green suits, with long dark capes. "Come to Córdoba, girl." The girl doesn't listen to them. Three young bullfighters passed slim-waisted, in orange suits and swords of old silver. "Come to Seville, girl." The girl doesn't listen to them. When the afternoon turned purple, with soft light, a young man passed carrying moon roses and myrtles. "Come to Granada, girl." And the girl doesn't listen to him. The girl with the pretty face keeps picking olives, with the wind's gray arm wrapped around her waist. Tree, tree. Dry and green.