Loading
Sucede que me canso de ser hombre.Sucede que me canso de ser hombre
Sucede que me canso de ser hombre. Sucede que entro en las sastrerías y en los cines marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro Navegando en un agua de origen y ceniza. El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos. Sólo quiero un descanso de piedras o de lana, sólo quiero no ver establecimientos ni jardines, ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores. Sucede que me canso de mis pies y mis uñas y mi pelo y mi sombra. Sucede que me canso de ser hombre. Sin embargo sería delicioso asustar a un notario con un lirio cortado o dar muerte a una monja con un golpe de oreja. Sería bello ir por las calles con un cuchillo verde y dando gritos hasta morir de frío No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas, vacilante, extendido, tiritando de sueño, hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra, absorbiendo y pensando, comiendo cada día. No quiero para mí tantas desgracias. No quiero continuar de raíz y de tumba, de subterráneo solo, de bodega con muertos ateridos, muriéndome de pena. Por eso el día lunes arde como el petróleo cuando me ve llegar con mi cara de cárcel, y aúlla en su transcurso como una rueda herida, y da pasos de sangre caliente hacia la noche. Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas, a hospitales donde los huesos salen por la ventana, a ciertas zapaterías con olor a vinagre, a calles espantosas como grietas. Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos colgando de las puertas de las casas que odio, hay dentaduras olvidadas en una cafetera, hay espejos que debieran haber llorado de vergüenza y espanto, hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos. Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos, con furia, con olvido, paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia, y patios donde hay ropas colgadas de un alambre: calzoncillos, toallas y camisas que lloran lentas lágrimas sucias.
It happens that I am tired of being a man. It happens that I enter the tailor shops and the cinemas withered, impenetrable, like a felt swan Sailing in water of origin and ash. The smell of barbershops makes me cry out loud. I only want a rest of stones or wool, I only want not to see establishments or gardens, nor merchandise, nor glasses, nor elevators. It happens that I am tired of my feet and my nails and my hair and my shadow. It happens that I am tired of being a man. However, it would be delicious to scare a notary with a cut lily or to kill a nun with a blow of the ear. It would be beautiful to walk through the streets with a green knife and shouting until dying of cold. I do not want to continue being a root in the darkness, wavering, extended, shivering with sleep, downwards, in the wet walls of the earth, absorbing and thinking, eating every day. I do not want so many misfortunes for myself. I do not want to continue being a root and a tomb, underground alone, a cellar with dead frozen, dying of sorrow. That is why Monday burns like oil when it sees me arrive with my prison face, and howls in its course like a wounded wheel, and takes steps of hot blood towards the night. And it pushes me to certain corners, to certain damp houses, to hospitals where bones come out of the window, to certain shoe stores with a vinegar smell, to dreadful streets like cracks. There are birds the color of sulfur and horrible intestines hanging from the doors of the houses I hate, there are forgotten dentures in a coffee pot, there are mirrors that should have cried with shame and fright, there are umbrellas everywhere, and poisons, and navels. I walk calmly, with eyes, with shoes, with fury, with forgetfulness, I pass, I cross offices and orthopedic shops, and patios where clothes hang on a wire: underwear, towels, and shirts that cry slow dirty tears.